Não consigo

São sete da manhã. Acordei há mais de uma hora.

Os pássaros saúdam a aproximação do Verão.

Ao longe o ruído surdo do trânsito, a manhã que sacode a preguiça

Pondero o que fiz para merecer isto: ter nascido, ter escapado aos

    mobros da infância,

ao desamparo da adolescência e (até agora) aos venenos que me

    sustentam,

aos demónios que me cuidam.

Sem culpa do pecado original, não é a morte que espero (essa virá)

é tentar entender o que fiz (ou não fiz) para merecer isto.

Nostalgia? - tento acreditar que o que se ignora acontece e o que

    se sabe está perdido;

claro que, não sendo esta prosa confesssional e tendo perdido o empenho de ficar louco,

não consigo. 

OLIVEIRA, José Alberto, Rectificação da linha geral, Porto, Assírio e Alvim, 2020, p. 62.