Por vezes a luta entre a pequena curva
e o automóvel
entre as frases incertas e o gesto
natural de quem desvia
a morte
para outra estrada.
Nada me perde, tudo se transforma.
Entre falas vencidas, matéria após matéria;
és tu quem guia a boca, alguns
fios do silêncio nos reus cabelos de ouro
e de miséria
CARVALHO, Armando Silva, O País das minhas vísceras, Língua morta, 2021, p. 235.
Todos gastam muito tempo à frente do espelho. Todos têm medo da morte. Todos podem ser magoados pelo riso porque o ego é uma ferida. O maior terror, a maior abominação, é a morte da vontade que deseja e escolhe. Todos seguem os seus caminhos idênticos e separados conduzidos pela ânsia no coração obsceno e obcecado.
SCHWARTZ, Delmore, Nos sonhos começam as responsabilidades, Lisboa, Guerra e Paz, 2020, p. 168.
São como sombras tristes, são como o outono.
Pode olhar-se para dentro das cruzes ao longo
das estradas, são como poços, são como filhos
perdidos. As cruzes ao longo das estradas estão cobertas por flores de plástico, secas, desbotadas
pela luz que, nos campos, brinca com os rostos
e com a memória. existem linhas traçadas entre
o céu e as cruzes ao longo das estradas, são elas
que seguram uma parte do mundo, só os pais são
capazes de as ver.
Agora, enquanto falamos de papagaios de papel,
elas estão lá, onde sempre estiveram.
As cruzes ao longo das estradas são diferentes
de nós porque se nós somos o vento e passamos,
as cruzes ao longo das estradas também são o vento,
mas há muito tempo que conseguiram chegar lá.
PEIXOTO, José Luís, Gaveta de papéis, 2.ª edição, Quetzal, 2011, p. 35.
Dominarei as raízes porque sei que as tenho,
e tê-las me consome em ramos.
Não me importa ser árvore,
se é no horizonte que eu estou.
SENA, Jorge de , Coroa da Terra, Assírio e Alvim, 2021, p. 39
CARROL. Lelwis, Aventuras de Alice no país das maravilhas, 4.ª edição, Lisboa, Editorial Presença, 2010, p.69.
Noite de sonho voada
cingida por músculos de aço
profunda distância rouca
da palavra estrangulada
pela boca amordaçada
noutra boca
ondas do ondear revolto
das ondas do corpo dela
tão dominado e tão solto
tão vencedor, tão vencido
e tão rebelde ao breve espaço
consentido
nesta angústia renovada
de encerrar
fechar
esmagar
o reluzir de uma estrela
num abraço
e a ternura deslumbrada
a doce funda alegria
noite de sonhos voada
que pelos sei olhos sorria
ao romper de madrugada:
- Ó meu amor, já é dia!...
FONSECA, Manuel, Obra poética, Alfragide, Caminho 11.ª ed., 2011, p.176.
Quero falar-te deste amor, como de um vento
amordaçado na camisa; uma febre de verão
que o mercúrio não acha; um telhado esmagado
pela ideia da chuva. Quero dizer-te
que sobre ele pairaram sempre brumas e nevoeiros
e profecias de temporais maiores, como os que levam
para longe os corpos dos navios. Não há notícias
deste amor; apenas uma intriga, um recado sonâmbulo,
um temor que desmaia as pergas do vestido e um sortilégio
urdido nas paisagens suspenas de um mapa que aperto
na mão sem desdobrar. E há memórias
deste amor? A voz sem as palavras, um livro lido
às escuras, um bilhete cifrado deixado num hotel,
um velho calendário cheio de desencontros? Não,
não há memória deste amor.
PEDREIRA, Maria do Rosário, Poesia reunida, Lisboa, Quetzal, 2012, p. 90.
Porque já não esperas regressar
entre as pedras acabarás por adormecer
na boca os pé claro regato.
ANDRADE, Eugénio de, Véspera da água, Porto, Assírio e Alvim, 2014, p. 48.
Os homens que têm a mania das mulheres dividem-se facilmente em duas categorias. Uns procuram em todas as mulheres a ideia de que eles próprios têm da mulher tal como ela lhes aparece em sonhos, o que é algo de subjectivo e sempre igual. Aos outros, move-os o desejo de se apoderarem da infinita diversidade do mundo feminino objectivo.
A obsessão dos primeiros é uma obsessão lírica; o que procuram nas mulheres não é senão eles próprios, não é senão o seu próprio ideal, mas, ao fim e ao cabo, apanham sempre uma grande desilusão, porque. como sabemos, o ideal é precisamente o que nunca se encontra. Como a desilusão que os fez andar de mulher em mulher dá, ao mesmo tempo, uma espécie de desculpa melodramática à sua inconstância, não poucos corações sensíveis acham comovente a sua perseverante poligamia.
A outra obsessão é uma obsessão épica e as mulheres não vêem nela nada de comovente: como o homem não projecta nas mulheres um ideal subjectivo, tudo tem interesse e nada pode desiludi-lo. E esta impossibilidade de desilusão encerra em si algo de escandalosos. Aos olhos do mundo, a obsessão do femeeiro épico não tem remissão (porque não é resgatada pela desilusão)
Como o femeeiro lírico gosta sempre do mesmo tipo de mulheres, quase nem se repara quando tem uma amante nova; os amigos causam-lhe sérios embaraços porque nunca vêem que a sua companheira já não é a mesma e tratam as suas amantes sempre pelo mesmo nome.
Na sua caça ao conhecimento, os femeeiros épicos (e é evidentemente a esta categoria que Tomas pertence) afastam-se cada vez mais da beleza feminina convencional (de que depressa se cansam) e acabam infalivelmente como colecionadores de curiosidades. Têm consciência de tal coisa, envergonham-se um pouco dela e, para não incomodar os amigos, nunca aparecem em público com as amantes.
KUNDERA, Milan, A Insustentável leveza do ser, Alfragide, D. Quixote, 32.ª edição, 2015, p.252
A miséria do mundo não existe,
nem o mundo existe:
andamos nós em bando sobre a terra.
Que o mundo é só a ignorância dos homens,
e a maior miséria dos homens só as palavras que os vivem.
SENA, Jorge de , Coroa da Terra, Assírio e Alvim, 2021, p. 48
Recuperei o brilho no olhar!
Tu fazes milagres
minha musa barbuda,
fazes me viver
e num instante
matas as minhas inseguranças;
O teu coração bate,
recupero as forças
depois da magia.
Em ti tudo me encanta
e a todos tu espantas
ao me dizeres para pensar em mim!
Não me desapareças,
isso enervou-me...
mas depressa passou
num admirável mundo novo
onde surpreendentemente descubro a ti
e a mim!
XPTO
Gente pobre é caprichosa - assim está feita a natureza. Já antes o sentia. O homem pobre é exigente, olha para o mundo de Deus de outra maneira, olha de soslaio para cada transeunte, passa ao seu redor um olhar confuso, a cada palavra que ouve fica alerta: não estarão a falar dele, a contar porque é tão feio? O que é que, exatamente, ele sente? Como é ele deste ponto de vista, daquele ponto de vista? E toda agente sabe que o homem pobre é pior do que um trapo que não merece respeito da parte de ninguém, escrevam o que escreverem... Seja o que for que esses escrevinhadores escreviam o pobre continua sempre na mesma. E porquê na mesma? Porque, na opinião deles, o homem pobre deve ter tudo virado do avesso, não pode esconder nada no segredo da alma, não pode ter, nem pensar! qualquer ambição.
DOSTOIÉVSKI, Fiódor, Gente pobre, Lisboa, 3.ª edição, Editorial Presença, 2021, p. 85.
Esta noite vivi
um milhão de anos
e um milhão de vidas
Já aqui estive antes
sabes, amor?
Ora olha-me nos olhos...
Sete anos habitei o templo perdido do amor
Sete anos um deserto de palavras
Sete anos o exílio a que a escrita me condenou
Mas esta noite vivi
um milhão de anos
e no meu corpo pus um milhão de vidas
com a maquinaria da noite
rodando as suas enormes rodas dentadas
no interior da humanidade
A noite nas veias do homem é solitário
que sabe que para chegarmos a deus
precisamos de velocidade
e novos ângulos de visão
A noite nas veias do homem solitário que sabe
mas não diz
Está sempre à espera que lhe batam à porta
pois esse é o drama de viver
com tanta gente à volta
Esta noite vivi
um milhão de anos
e no meu corpo pus um milhão de vidas
com a noite nas veias
e no meu respirar
o bafo quente das estrelas.
PIMENTA, José António, Deixa entrar a noite na palavra, Coimbra, MinervaCoimbra, 2019, p. 34-35.
Dorme, corpo, dentro
do coração e do tempo,
desfigurado e sangrento
como um nascimento.
PINA, Manuel António, Todas as palavras - poesia reunida, Porto, Assírio e Alvim, 2012, p. 116.
Gatsby acreditava na luz verde, no futuro orgástico que, ano após ano, se esbate à nossa frente. Em dada altura iludiu-nos, mas não faz mal: amanhã correremos mais depressa, estenderemos os braços mais além.... E, numa bela manhã....
E assim seguimos, os barcos contra a corrente, incessantemente puxados de volta ao passado.
FITZGERALD, F.Scott, O Grande Gatsby, Porto, Porto Editora, 2020, p. 196.
Que as balas só dão sangue derramado
Só roubo e fome e sangue derramado
Só ruína e peste e sangue derramado
Só crime morte e sangue derramado.
FONSECA, Manuel, Obra poética, Alfragide, Caminho 11.ª ed., 2011, p. 199.
CADILHE, Gonçalo, Por este rio acima - No primeiro trekking da História de Portugal, Lisboa, Clube do Autor, 2020, p. 41.
FITZGERALD, F.Scott, O Grande Gatsby, Porto, Porto Editora, 2020, p. 9
Nesta cadeira me sento,
e nela que me apresento,
mas menos do que me ausento.
tento, lamento, avelhento,
aqui me invento e rebento;
passo gordura de unguento
e alimento o alento
da vida de sono e pão.
Desta cadeira prossigo
para um outro nó pascigo,
já sem perigo nem abrigo,
amigo como inimigo,
com meu já perdido umbigo
de só nascer por castigo:
ali de vez eu te irrigo,
cintilante coração.
TAMEN, Pedro, Memória Indescritível, Lisboa, Gótica, 2000, p. 14.
Sentia a mesma estranha felicidade, a mesma estranha tristeza. A tristeza queria dizer: estamos na última paragem. A felicidade queria dizer: estamos os dois juntos. A tristeza era a forma, e a felicidade era o conteúdo. A felicidade preenchia o espaço da tristeza.
KUNDERA, Milan, A Insustentável leveza do ser, Alfragide, D. Quixote, 32.ª edição, 2015, p.391.
Em lista de espera,
a gata assanhada
roça as pernas
para controlar a máquina...
As unhas crescem
para atascar nas tuas costas!!!
Não dizes nada
é porque o furacão ataca outras costas...
Expectativa chumbada?
Oficina fechada para balanço?
Ou ignorada
até que me canso?????
XPTO
Mata-se sempre
aquilo que se ama,
diria um dia alguém,
no culminar do verso
e da paixão
AMARAL, Ana Luísa, Ágora, Porto Assírio e Alvim. 2019, p. 61.
Ao nosso lado os mortos em surdina
Bebem a exalação da nossa vida.
São a sombra seguindo os nossos gestos,
Sinto-os passar quando leves vêm
Alta noite buscar os nossos restos.
Passam nos quartos onde nos deixamos,
Envolvem-se nos gestos que traçamos,
Repetem as palavras que disssemos,
E debruçados sobre o nosso sono
Bebem como um leite o nosso sonho.
Intangívei, sem peso e sem contorno
Ressurgem no sabor vivo do sangue.
Sorriem às imagens que vivemos
E choram por nós quando não as vemos,
Porque já sabem para aonde vamos.
ANDRESEN, Sophia de Mello Breyner, Obra do mar, Caminho, 5.ª edição, 2005, p. 80
Um homem nasce chora cresce ri
sofre e faz sofrer caminha canta
tem sede fome frio medo pressa
perde-se transborda arde sorri.
Um homem sozinho no meio da noite
assobia para amansar os monstros que o habitam.
Abraça empurra mata beija morre
cansa-se de si mesmo apaixona-se
dá-se à vida sabe que se acaba
que escorre o que é por entre os dedos.
Um homem olha o céu as nuvens e diz-se
em silêncio que breve
que bela e fugidia é, foi, a vida.
PIQUERAS, Juan Vicente, Instruções para
atravessar o deserto - poemas escolhidos, Porto, Assírio & Alvim, 2019, p 55.
Eu sei, é preciso esquecer,
desenterrar os nossos mortos e voltar a enterrá-los,
os nossos mortos anseiam por morrer
e só a nossa dor pode matá.los.
PINA, Manuel António, Os Livros, Lisboa, Assírio Alvim, 2003, p. 16.
... esses grotescos museus do orgulho. O único capaz de nos tocar.
KUNDERA, Milan, A Ignorância, Porto, Edições Asa, 2001, p.98.
