Uma laranja é uma bola de fogo incendiado na mão a
Manhã do mundo
É um rosto ardendo de boca cravada na
sumarenta luz do tempo
uma laranja incendeia nas mãos toda a ternura do gesto inicial
é um astro diurno que ilumina na boca o sorriso amanhecido
(...)
RIBEIRO, Rui Casal, Escrever a água, Lisboa, Edições Colibri, 2018, p. 70.
As horas que em terno ofício emolduraram
Essa face gentil onde o olhar se demora
Hão-de ser as tiradas de si mesmas, as horas,
Como da fealdade que a perfeição superar.
Pois não repousa o Tempo, antes guia o Verão
Ao temível Inverno, para aí o lograr:
A seiva, enregelada, as folhas sem fulgor,
Soterrada a beleza, e em vez, desolação.
Assim, não fora a essência do Verão conservada,
Líquida prisioneira entre vítreas paredes,
O fruto da beleza por ela era roubado
E nem memória havia de beleza que fosse.
SHAKESPEARE, William, 31 Sonetos, Lisboa, Relógio de Água, 2015, p. 17.
ORWELL, George, O Triunfo dos Porcos, Alfragide, Publicações D. Quixote, 2021, p. 140-141.
A cobardia intelectual é o pior inimigo que enfrenta um escritor ou um jornalista neste país
ORWELL, George, O Triunfo dos Porcos, Alfragide, Publicações D. Quixote, 2021, p. 133.
Não sei, meus filhos, que mundo será o vosso - sabemo-lo hoje?
A História sempre nos faz surpresas, sim,
mas diz-nos também que não mudam os nossos instintos
de presa, de morte, se guerra:
toda a beleza do mundo cabe na explosão de um morteiro,
no eco de uma bala.
E, no entanto, vivemos e dia a sia, acordamos
para todo o esplendor e miséria do mundo.
Não há nem haverá jamais paz perpétua
e a cobiça do lucro poderá destruir toda a Terra:
Mas não morre a beleza do clarinete que se levanta por dentro do
concerto de Mozart
(...)
pois enquanto formos capazes de dizer não
continuaremos a rasgar clareiras de humana vida
na selva escura da obscura morte.
Assim o nosso maior poder é a recusa,
a recusa da comunidade no mal, da visão da morte como suprema beleza
e da guerra como destino.
poderá ser pouca coisa o nosso "não"?
poderá de nada servir face às multidões que morrem? Talvez.
Mas é o nosso grande poder, o nosso único poder,
aquilo que deixamos como penhor à vida.
Luís Filipe de Castro Mendes in A mais frágil das moradas - poemas à memória de Eduardo Lourenço, Lisboa, Guerra e Paz Editores, 2023, p.p. 89-90.
