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ÉVORA |
... Abriram na terra esse lugar
Para que a sombra chegasse depois. E deram-nos
O que nas árvores se fecha em si mesmo, o seu cerne. Ali
encontraremos o que era a dureza vegetal, uma outra
inclinação, a que vem ter connosco. Assim passaram
os anos. Dentro das árvores também envelhecemos
GUIMARÃES, Fernando, Junto à pedra, Santa Maria da Feira, Edições Afrontamento, 2018, p. 52.
Repetidamente escrevo a letras de água a
Imprecisa memória de estar e de ter estado
Digo palavras, digo lugares de domínio e servidão:
estreitíssimo fio de frágeis elos cuja sombra indistinta
me une - e me separa- à indelével página do mundo
sou o que fica escrito no caminho
as palavras que deixo espalhadas pelo tempo
abandonadas ao pó do que de mim resta
subtil ruína envolta em névoa
O teu nome
um caudaloso rio fluindo eternamente por entre os dias
até mim
Envolto na teia de húmidos brilhos que é o teu amor
escrevo e reescrevo a esbatidas sílabas o que foi já:
meras gotículas de que é feita a noite adormecida
cinza e lumes de palavras perdidas ardendo para sempre
o teu corpo
Ainda um barco no mar de prata que é o
Sol reflectido nas águas:
Penumbra e luz
(...)
Que líquida geografia é o teu amor
podias ser se quisesses o meu nome ainda
o espaço em que lento me movo lento e repartido
entre pedaços de lume transparente
mas sejas no fim o que nós formos, ruína ou água
partilharemos sempre palavras de fogo nas mãos a arder
dentro do frio diamante acesso que é o coração a sangrar luz.
RIBEIRO, Rui Casal, Escrever a água, Lisboa, Edições Colibri, 2018, pp. 61-62.
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Ilhas, Arraiolos |
Há uma porta que se abre a meio do poema
Para sair e amar e não a sei
Por isso morre o poema chegado o fim do verso
em que o teu rosto se fechou a meio do poema
que chave para essa porta abrindo a manhã do mundo?
abre-se no verso uma janela e o poema respira
Abre-se no amor uma porta e o poema expande-se
soubesse eu a sílaba que abre o teu rosto à luz
e o labiríntico poema teria um fim
mas no perdido verso fecha-se o teu nome
e comigo dentro o poema morre.
RIBEIRO, Rui Casal, Escrever a água, Lisboa, Edições Colibri, 2018, p. 73.
As desculpas são
Um penso rápido.
A ferida continua lá,
por baixo.
ainda dói,
mas parece mais limpa
Por fora.
REINHART, Lili, A arte de mergulhar, Alfragide, Edições Asa, p. 71.
Um fruto cresce, mas ele também procura
A ausência, o sumo ao ficar derramado,
o odor que se perdeu desde o início. Abre-se
para o vazio e recebe as sementes, o que não existe
ainda. À volta os gomos ou a polpa. Devagar
chega a seiva e encontra-o. Depois há quem venha
colhê-lo. Amadureceu. É redondo. Na árvore
oscila, acaba por cair. Dentro de si mesmo.
GUIMARÃES, Fernando, Junto à pedra, Santa Maria da Feira, Edições Afrontamento, 2018, p. 72.
Também o amor é feito da matéria efémera do tempo:
Trémula e vaga luz que morre lentamente com o dia
E tudo era silêncio
e nada
RIBEIRO, Rui Casal, Escrever a água, Lisboa, Edições Colibri, 2018, p. 75.
Onde termina uma árvore? Esta pergunta
Está nos seus ramos. Cada um oscila
E o seu movimento chega ao interior
Das nossas mãos; elas são a outra árvore
Que se fecha em si mesma. Qual das duas
Procura o vento ou nos vem afagar? Ambas
Se elevam, crescem e repousam depois
Na terra. Não são muito diferentes. A seiva
Onde existe? O sangue Onde se derrama?
GUIMARÃES, Fernando, Junto à pedra, Santa Maria da Feira, Edições Afrontamento, 2018, p. 89.
